lunedì 24 novembre 2014

24 novembre 2014 - I vostri momenti magici

E' giunto il momento.
Qui di seguito, vi mando i momenti magici che mi avete raccontato.
Li trovo bellissimi!

Prima, però, descrivo un'immagine del tempo che ho dimenticato la settimana scorsa.
Ci tengo a riportarla qui, prima dei vostri interventi, perché in qualche modo mi sembra che conferisca ai vostri interventi una prospettiva interessante, una nota interpretativa, un tono.
Se voi trovate che, invece, non abbia nessuna relazione col resto, ebbene, siamo tutti liberi di pensarla come vogliamo!
Dunque: l'immagine è quella del treno, quando viaggiate, e guardate fuori dal finestrino.
Il treno va dritto, e voi vedete solo il paesaggio. Poi, il treno curva dal lato su cui voi siete seduti, e vi rendete conto di tutto: siete un passeggero, siete su un mezzo di trasporto, andate da qualche parte e il viaggio avrà termine.
Questo, secondo me, è diventare adulti.

.
Immagine da Google

Una premessa: in molti casi ho vivacizzato i vostri racconti con immagini da google o filmati da youtube. Spero che le mie scelte siano gradite agli autori: io le ho fatte in buona fede.

E dunque, mi scrive Antonio:

Proprio questa mattina un momento magico,
una bellissima sorpresa prima di andare a scuola:
nel corridoio buio dello studio è entrato un raggio di sole
scomposto nei colori dell'arcobaleno:
una meraviglia durata pochi minuti!

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Foto di Antonio

Mi scrive Josie, la mia nuova amica franco-texana, così cara e presente nonostante le distanze
(per chi volesse servirsene, qui trovate il traduttore di google:

 )

Every Christmas, in the fifties and early sixties, when I was still a child, my parents bought us Christmas presents, like any other parent. I don't know what other parents selected for their children, it was not the time of high electronics yet, a turntable record player, a bunch of 45 records, trains and dolls for the younger ones.
I knew what it would be. It would be books. And I so looked forward to it, to use adolescent speech. I knew where they would stand: a pile on the dining-room table, one for my brother, one for me, in the sex-segregation of those times, science and adventure for my brother, fairy-tales, stories, pre-teen novels as they would be called now, for me, (I am 2 years younger).
What made it magical is that books were magical for me. My mother, with her manual and decorating skills from being a teacher, would put a beautiful ribbon around them and set them under a golden light. We were called into the room and were allowed to open our pile. (We probably received our presents too of course, but the memory of those escapes me now). A book was a gift. I always think of books as gifts. The writer writes for the readers (that means me) and takes much effort to do as nice a job as possible.
Those books were what at that time were called Christmas books. Their covers were superbly illustrated, they had a spine of gold or red or blue, they were magnificent. I know my parents received a great many catalogs from the publishing companies for a pre-selection. (I found them in March when I continued to empty out the apartment). My mother went to Paris (we lived in the suburbs) to check them out in reality. The writing had to be of the highest quality. The stories had to be classics of literature even if revised for small children.
When I think of those moments, a chill goes down my spine. I hadn't thought about them in a very long time. It was like the match girl, except that instead of matches, the glory came directly from the books, opening up my imagination, giving me happiness.


My speleological (also known as caving) experience crawling through a very old, deep, and narrow cave is one of I wouldn't want to have missed. It was in the mid-seventies and I think it closed for risk reasons, both to humans and the eco-system. It was in the Philadelphia vicinity but when I wanted to go back, some time later, it was very strange. Neither Tom nor I could remember where it was, as if we have been induced into a sleep-like state and couldn't recall details such as name and place. (We must have remembered when it was too late and already closed to the public.)
There was a series of underground layers and you could always turn around and go back up until you were in the lowest tube open to us. For one thing, you had to be relatively thin. I remember it as a birth canal. The minor's lamp was on our foreheads and we crawled on our bellies through the passages, sort of pushing forward with our heads like snails. The walls must have been clay since I remember them as moist and red-brown. It was very comfortable although we are not used to crawling like reptiles. I didn't want it to ever end, even though each crawler must have felt very alone, alone with smooth walls around you. Was it warm or cold? I don't remember. Just perfect temperature I guess. I didn't have time to think, because the activity of crawling was necessary (for survival?) and demanded effort and concentration. Once in a while we would arrive in a chamber, which in turn returned to what I describe as a birth canal. Our blood pressure must have lowered considerably to be in such a state of peace. The rhythmic movement, the protective enclosure, the wonder of it all, muffled sounds or echoes, all added to making us regress, regress so much as to become other than human.
I have often wondered if it called on primal memories of being in the womb and entering the birth canal, although entering the birth canal and pushing forward is very stressful to the baby. Is it even more primal, like swimming in the ocean, like our great-great forefathers? I am sure scientists must have collected our stories and given them explanations.
We walked through lava tubes in Hawaii, filled with stalactites and stalagmites, and the sense of wonder was there too, but the fact that we were standing, not crawling, made an enormous difference.
The caves in Pennsylvania had no decoration, but for earth to reveal a hidden underbelly and let us in, even on her own terms, was magic.


Mi scrive Naike, che ha due bellissime cagnette e lavora il legno - in particolare, affronta i nodi dei tronchi, la parte più tosta.

Un momento magico l'ho vissuto quando una mattina, all'alba e sul balcone di una donna pazzesca ho sentito Milano svegliarsi con il suono di uccellini vispi. Probabilmente la notte di emozioni sconosciute mi ha fatto sentire quel silenzio assoluto e la musica di quei becchi è stata magica.

Un altro momento magico è stato quando i cuccioli di luce  hanno aperto i loro occhietti per la prima volta. Una mattina mi alzo e avvicinandomi alla scatola delle cucciole le ho sveglia. Corse da me (ormai riconosciuta come fornitrice ufficiale del loro nutrimento) hanno alzato la loro testolina e spalancato i loro occhietti ancora ciechi verso di me. Sono stata il loro primo sguardo sul mondo e ho pianto. Ancora mi emoziona pensarlo.

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Foto di Naike

Il terzo momento magico l'ho vissuto quando ho realizzato il mio primo nodo con il legno e ne ho capito il perché.

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Foto di Naike

Mi scrive Marina:

Il primo momento magico che mi viene in mente in realtà è doloroso: lo scorso anno, poco prima di Natale, c’eravamo trovati con un po’ di amici per una cena, alla fine eravamo rimasti in pochi, si stava parlando delle feste imminenti e io ho detto che non me la sentivo proprio di festeggiare – mio marito era morto pochi mesi prima – e che mi ero offerta per fare un pochino di volontariato in quei giorni, per dare un po’ di senso al dolore. In quell’attimo un amico mi ha preso la mano e l’ha stretta forte, senza parlare. Per un po’ siamo rimasti così, e ho sentito vicinanza, comprensione, affetto. Quel “se hai bisogno ci sono, sono qui” che porta un po’  di luce nei momenti più neri.


Immagine da Google

Ancora Josie:

One is of the evening promenade we took  when we stayed with my grand-mother in the Poitou region. There was no TV at her house and it got dark, not early, because it was summer, but early enough that nobody was tired and there was not much to do. My family was never into board games. At the beginning, my grand-mother came along, then it was just the 4 of us. My grand-mother would make comments the way people who live in the country make comments about the road, the land, the village gossip. When she stopped coming along, it was my father who conducted the conversation, which was essentially about the sky and the stars, the Milky Way. I could never really see what he pointed out to us, but my brother could and asked questions, and it was very pleasant and low-key. I remember it essentially as a kind of tableau vivant, us in fifties and sixties styles, my father pointing, all of us looking upward. There was a hill and more viewing, and two cedars on the road, one called 'le premier cèdre', the other 'le deuxième cèdre' to indicate how far we were going to go before turning around. There was absolute silence around us.
It was beautiful because I think there were tensions in the house. My brother has asthma. He tended to be unruly. My mother was stressed because she felt she had to do a lot of cleaning that my grand-mother ignored. My mother wanted to play tourist. My father wanted to stay home, visit with his mother (and grand-mother when she was alive) and take over as the man in the house, making repairs, that sort of thing. So that moment was the real moment of peace, harmony, and bonding in the family.


Immagine da Google

E ancora:

It was in the mid-sixties, my parents had an apartment in Nice 


Nice by Dttey 1930 France - Beautiful Vintage Poster Reproduction. This vertical French travel poster features a woman leaning back on her balcony looking out at the road along the sea and people walking by. Giclee Advertising Print. Classic Posters

and there were always a group of teenagers staying with us on holidays. After the morning swim, we'd go shopping or hang out in Nice, and in the evening, we often went for another swim, under the stars. The water was so warm and we stayed and stayed, we didn't want to leave the water, there was laughter, splashing, perhaps a little flirtation, nothing serious, and we were not alone, other kids swam at night, a sort of comradeship with like-minded young people, and it was so much richer than in the glare of the day. We had that incredible energy back then, and were supportive and protective of each other, and my parents were understanding. As long as we were quiet when we got back home, they had trust, that we weren't going to do anything foolish and they'd have to be all anxious and sending us texts all the time, expecting us to have cell phones in the sea or some nonsense like that. I liked that atmosphere, teens between the ages of 13 and 17, hanging out, being active. We weren't rich so we couldn't offer sailing and water-skiing and Riviera sports, but dark water in the dark night, it is still a magical feeling, being absorbed by all that darkness, with all that confidence because we could hear everybody's joy. We 'owned' the sea and it welcomed us.

L'intervento di Nina:

 Non so indicarti un mio momento magico. (O forse si, un viaggio a Trieste che ho fatto da sola con mio marito, è stato come innamorarsi di nuovo) . 

Saul Steinberg, "Kiss", 1959.
Saul Steinberg, "Kiss", 1959

Però per me è  anche magico trovare ancora delle persone sincere e trasparenti, che non vivono di sotterfugi, che ti accettano per quello che sei e non si aspettano niente da te.

Saul Steinberg

Saul Steinberg

In un secondo momento, mi scrive Barbara

ieri mente ero in macchina mi sono venuti in mente due momenti magici...  ma ora me ne ricordo solo uno...
il mese scorso, dopo una bella giornata funzionante, dopo avere passato una bella serata e avere visto un bello spettacolo a teatro (bello in triplice copia), sono tornata all'auto e ho fatto un giro un po' più lungo e meno trafficato per tornare a casa, passando dalla bovisa, per allungare la giornata. Arrivata in Bovisa, proprio vicinissimo alla casa dove ho abitato ho trovato due o tre omini con il giubbetto giallo fosforescente che fermavano il presunto traffico, insomma, le auto che per caso passavano di lì, e ho visto un bel gruppone di pattinatori passare in un perfetto silenzio notturno... era un martedì, tornata a casa ho scoperto....
http://www.milanoskating.it/eventi/il-martedi-sera.html
questi carbonari del pattino in linea (suppongo, non so se ci fosero degli ottorotellati)... una cosa magica, un punto perfetto dopo una giornata senza macchia....


E Maria Cristina, dalla Sicilia:

Poiché si è aperta una finestra per parlare di momenti magici, io mi infilo di soppiatto e frugo tra ricordi e momenti più vicini. Sarà strano, ma anche a spremere tutto il mio mondo percettivo e interiore, non me ne viene in mente uno in particolare!!!  Piuttosto tanti flash e tutti legati, come dire, alla Natura.
Mi fanno venire i brividi di gioia i tramonti che seguo dal mio balcone fino a quando si spegne l' ultimo raggio. Rimango incantata, quando vado in campagna, di fronte alla bellezza di un piccolo fiore di campo. Per non parlare del piacere indicibile che mi danno le farfalle!
Si può rimanere insensibili a guardare una simile armonia di colori e linee?!
Quel giorno di un anno fa, visitando la Casa delle farfalle, non sapevo dove posare gli occhi sgranati e pieni di meraviglia!!!

Foto di Maria Cristina


Mi scrive Patrizia, con la passione che la caratterizza:

Un momento magico? Quando i miei escono la domenica mattina e io posso dedicarmi ai miei lavoretti e migliorie varie e… mi si affaccia nel pensiero  un dato pezzo musicale, lo metto e da sola ballo


 e muovo il corpo in modo sciolto e sempre più fluido in armonia con esso, finché dura il pezzo e poi sono più felice.
Un altro?
Quando non so cosa cucinare e aprendo il frigo o i la dispensa  mi viene un’idea di piatto da mettere insieme e lo faccio in modo artistico, non ci deve essere nessuno in casa che mi distragga però, tipo chef del Savini (c’è ancora?) e combino alimenti e colori in forme d’arte con cui decoro i nostri tre piatti e li metto in tavola poco prima che tornino i miei dal solito giro turistico in Brianza.  Mi piace accoglierli con queste piccole sorprese… che sorprendono più me che loro in fondo!! 

Foto da Google

E’ bello però.


E Nicoletta, con un momento magico che ha un sorriso stupendo, come lei:

Oggi mi sono decisa.
Lo sai che ci devo pensare, che io sto alla scrittura come lo yo-yo sta tra terra e dito, ma sono pronta a raccontarti un mio momento magico.
E' stato un ponte dei Santi di mille anni fa, alle Cinque Terre, non ricordo neanche quale , ero con Selene, una sera calda come solo il mare porta, a passeggiare sulla spiaggia quando ci appare un tavolino tondo con due sedie che diceva "sedetevi" come i biscotti di Alice comandavano "mangiami". 

Foto da Google

E noi ci siamo accoccolate, gambe sotto il sedere, a parlare fino a quando siamo diventate isole che la marea era salita.  Allora abbiamo riso, arrotolato i pantaloni, camminato nell'acqua - che sull'acqua è competenza di pochi -


 e stabilito che quello era un giorno ineluttabilmente felice.

Finisco io, con un momento magico che, in questo preciso momento della mia vita, mi sembra profetico del mio destino.

Vivevo ancora coi miei, mia madre mio padre mia sorella.
Ero molto giovane - non so se facevo le medie, o se ero già ai primi anni del liceo.
Era inverno. Un mattino molto presto.
Mia sorella non c'era, forse sarà stata in viaggio.
I miei genitori sono usciti insieme mentre io mi stavo per sedermi a tavola a fare colazione. Erano ben vestiti e sorridenti. Andavano d'accordo. Non so cosa fossero andati a fare, a quell'ora.
Era buio.
Quando tornai a sedermi, dopo aver chiuso a chiave la porta, la consapevolezza di essere sola a casa, e che una nuova giornata stava iniziando, mi colpì procurandomi una delizia indicibile.
Alla radio stavano trasmettendo questa canzone.


Buona settimana!

lunedì 17 novembre 2014

17 novembre 2014 - Tre immagini del tempo

La scorsa settimana sono stata malata quattro giorni.
Sono stati quattro giorni bellissimi.

Dell'influenza mi piace tutto.
Mi piace non fare nulla, ed essere giustificata.
Mi piace non fare nulla,quando non sto poi così male, in modo da godermelo.
Mi piace non fare nulla, stare un po' male, e godermi il raddensarsi del tempo.

Quando sto "un po' male", quando ho la febbre, magari non leggo, non guardo la televisione, non penso - non sono abbastanza lucida per farlo. 
Però sento il tempo che passa, e mi piace. 
Anzi, chi passa nel tempo sono io. 
Lo attraverso da un lato all'altro, come una nuotatrice che fa le sue vasche.


Il tempo è diventato liquido, quasi gelatinoso, e mi sostiene.
Io sono malata, ma il tempo non corre contro di me. E' dalla mia parte.
Fino ad ora, tutte le volte che mi sono ammalata, sono andata verso la guarigione.

E mi ricordo quando ero all'asilo.
Gli altri bambini avevano il bicchiere pieghevole - io no.

 Immagine da Google

A me piaceva moltissimo.
Mi pare di averlo chiesto a mia madre, che mi ha risposto: "Ma in fondo, a cosa ti serve?". E io non ho saputo rispondere. Quindi non me l'ha comprato.
Ma forse questo è un falso ricordo. Non so... è passato così tanto tempo!
Quel che è certo, è che anni e anni più tardi, nel 1989, sono andata a Mosca quattro mesi per motivi di studio.
Ricordo che lungo le strade c'erano queste macchine distributrici di sciroppi e bevande gasate

Immagine da Google

Le bevande erano troppo dolciastre per togliere la sete, o anche solo per piacere, a noi giovani occidentali in visita, abituate ad altri sapori... Però Il distributore era buffo, simpatico, esotico. Ci piaceva giocare a essere russe. E lo usavamo anche noi.
L'unico problema era: come bere i dolcissimi sciroppi?
C'era un unico bicchiere a disposizione del pubblico. Potevi sciacquettarlo su uno spruzzo d'acqua, ma ai germi sovietici, di sicuro, quella doccia sommaria faceva solo il solletico. 
Personalmente, ho rischiato lo stesso, perché non volevo perdermi l'esperienza emozionante. Ma non ho potuto fare a meno di invidiare le persone ben informate e ben dotate (c'è sempre una percentuale di gente più intelligente di me, è inevitabile e anche rassicurante) che avevano, sempre pronto in borsa, lui proprio lui: il bicchiere pieghevole! Che si erano portate dietro dall'Occidente. 
Un bicchiere pieghevole l'ho scovato, pochi giorni fa, in un armadio di mia madre.
Lo avrà comprato dai cinesi, chissà quando.
Avrei preferito averlo da bambina, ma ancora adesso, trovarmene uno fra le mani mi ha quasi commosso. Un bicchiere pieghevole è sempre utile, e anche benaugurale.
Guardatelo bene: da chiuso non sembra nulla. E' una sciocca scatoletta tonda.
Lo apri: meraviglia! Contiene un volume telescopico che si fa tridimensionale all'improvviso, e può darti acqua da bere, acqua che toglie la sete!

Il bicchiere pieghevole, per me, è immagine di quello che diventa il tempo, quando ti innamori. Tutto sembra piatto e inanimato e chiuso. Non succede mai niente di speciale, tu non hai niente di bello da raccontare. 
Ma all'improvviso - uap! - ecco il fulmine!
E tutto quello che fai acquista un senso. 
Il mondo riparte a freccia verso il futuro. Tu scopri che non è vero che non hai vissuto niente, mentre non eri innamorato: hai fatto un sacco di cose, tutte interessantissime e profonde, e hai provato innumerevoli emozioni.
E adesso finalmente ne parli. 
Perché c'è qualcuno ad ascoltare.
 
Sono stata malata, dicevo, e ho avuto modo di coccolare Amore.
Un vecchio gatto grosso. Un gattone che non si muove.
Cosa fa Amore, tutto il giorno?

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Attraversa il tempo? Sogna la sua mamma che torna dall'America, e fa ripartire il tempo?
Non lo so. So che Amore fa tante fusa, anche da solo, da sotto i suoi armadi.


Io ho già avuto un gatto grasso e molto fermo.
Si chiamava Nina. In famiglia eravamo sicuri che non sarebbe vissuta molto a lungo, a causa della sua obesità.
Invece, ha raggiunto i 17 anni - un record, tra tutti i nostri gatti.
Cos'ha fatto la Nina per 17 anni?
Ha fatto le fusa, e ha macinato il tempo.
Ha detto OHM.
Ha prodotto il tempo.

Infatti, il tempo esiste perché ci sono i gatti che fanno le fusa.
Non lo sapevate?


Adesso, lo sapete!

E buona settimana


Silvana



N.B.: Con questa mail, naturalmente, sto solo cercando di prendere tempo, in attesa che voi mi mandiate altri magic moments!
Forza! Cosa aspettate? Anche tre righe basteranno! Partecipate numerosi: sarà bellissimo!

Grazie.

lunedì 10 novembre 2014

10 novembre 2014 - Dai diamanti non nasce niente

E' un tempo uggioso.
E' un tempo un po' angoscioso.
Non è questione di una notte,


il problema è la stagione.

Come scrive - benissimo - la mia amica Nicoletta, a proposito di novembre:

Urca che brutta 'sta cosa delle energie negative! ma non sarà mica colpa di Novembre?
Perché se è vero come è vero (ed è vero perché l'ho appena stabilito io) che ogni mese ha uno spirito, Novembre è cupo e sovrappeso e secondo me trae una segreta gioia nel trattare male la gente.
Io (...) resto impigliata nelle cose e poi mi fanno male le gambe. Me le guardo e vedo dei lividi: ah, quella è la telefonata che è venuta male, quell'altro è l'appuntamento cui sono andata stanca e sono stata disattenta..

Come dare torto a Nicoletta?

E' un tempo uggioso.
E' un tempo piovoso.
Dobbiamo ingoiare l'acqua che ci manda il cielo grigio

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E le cornacchie sugli alberi sembrano avvoltoi...

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e le povere foglie cadute, che in altri momenti paiono d'oro, se ne stanno spiccicate per terra, sull'asfalto, come fossero fango.

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Io, ieri, sono rimasta tutto il giorno stesa sul divano, abbattuta da dolori di cervicale e nausea.


Stamattina, prima di venire al lavoro, lo stesso.
Sempre stesa - anche moralmente - sul mio vecchio sofà, ho letto qualche pagina di un libriccino divertente e istruttivo (ve lo consiglio senz'altro, insieme a tutti quelli della collana. Io ho letto anche Cinici Celti e Spaventevoli Egizi. Prossimamente, attaccherò i Rivoltanti Romani).

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Ma, nel complesso, ho perso tempo con fastidio per me stessa, per il tempo atmosferico e per quello che passa.

Però no, qualcosa di buono l'ho combinato anch'io, stamattina. E vi racconto.

Da una settimana, ospito il gatto Amore della mia amica Elisa, che rimarrà in vacanza all'estero per un mesetto.
Sul mio blog Tana d'Orso, ho parlato di Amore proprio qui


Il mio rapporto con questo micio, devo dire, si è rivelato molto frustrante. 
Amore vanifica gli aneliti alla santità francescana che, come raccontavo tempo fa, la cagnetta Panda aveva tanto lusingato l'estate scorsa, a Cork.
Amore rimane rintanato sotto il letto 24 ore su 24. Se non sta sotto il letto, è perché si è spostato sotto l'armadio. Raramente si concede pochi passi per casa. E sempre con aria sfiduciata e guardinga.
Io provo a razionalizzare, dicendomi che chiunque sarebbe rifiutato da un vecchietto di 95 anni (a tale venerabile cifra corrisponde l'età gattesca del mio ospite), trapiantato all'improvviso in un ambiente nuovo. 
Eppure, essere snobbata dall'Amore non è bello.
Anche se il problema principale è un altro. Molto concreto. Quasi innominabile... Decisamente imbarazzante...
Insomma: Amore non ha fatto la cacca per una settimana!
E per un micio è piuttosto grave. Vuol dire essere portato dal veterinario, subire il dolore e l'onta della peretta, e poi odiare la persona che ti ha sottoposto a questo trauma, ma come si poteva farne a meno? Un micio che non va sulla cassettina rischia la morte...

Insomma: io stamattina mi sono stufata, ho finalmente dato prova di grande forza di carattere, ho preso una decisione drastica, ho tirato fuori il gatto da sotto l'armadio, l'ho trasportato di forza per la casa, sono andata in bagno, l'ho piazzato sulla sua toilette, l'ho chiuso dentro...
E questo è il risultato:

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Il momento più bello di questi grigi giorni novembrini!
D'altronde, come cantava De Andrè, dai diamanti non nasce niente:


mentre la cacca dei mici è oro!

Nonostante la pioggia, buona settimana.

lunedì 3 novembre 2014

3 novembre 2014 - Magic moments

Anni fa, all'inizio di una storia d'amore, in una bella mattina di sole, io correvo in bicicletta per un viale del parco, e il mio nuovo fidanzato, in automobile, costeggiava il parco per una strada parallela alla mia.

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 Lui andava più lento del suo solito, io pedalavo più veloce del mio, per poter rimanere affiancati, ciascuno sul proprio mezzo di trasporto, e ci guardavamo sorridendo.
"E' stato bellissimo!", mi disse quella sera. "Sembrava di essere in un film francese..."


Mi ha scritto la mia carissima amica Andrea, l'estate scorsa:
 About 30 years ago, maybe more, when Orly still had a close and easy view on planes taking off and landing, I was standing by a man, and we were both observing a plane that was in the process of taking off. It had been a fairly lengthy process but then it started gliding, gliding up, ever so smoothly, and suddenly was up in the air. As simple as that. I have never seen, not since then, such a take-off. I felt that the man next to me was just as subjugated as I was, that we had held our breath at the same time, for the same length, that we had both climaxed together as we followed the plane together. That's the end of the story. Not much to it. I never saw him again. I am not sure I even knew what he looked like. Ordinary I think. Perhaps a raincoat. Men wore raincoats back then. Certainly one of the best memories of my life, knowing that a stranger could live what I lived at the same degree of intensity, that for a moment, there was only the 2 of us, and that plane. And it was so uncomplicated.
E traduco: 
 "Una trentina d'anni fa, forse di più, quando ad Orly era ancora possibile vedere da vicino gli aeroplani che decollavano e atterravano, c'era un uomo accanto a me, e tutti e due guardavamo un aereo in fase di decollo. La manovra era stata una questione piuttosto lunga, ma poi cominciò a prendere quota dolcemente, dolcemente, e all'improvviso era lassù in cielo. Molto semplicemente. Non ho più visto un decollo come quello. Io sentivo che l'uomo che mi stava accanto a me era preso quanto me, che avevamo trattenuto il respiro nello stesso momento, fino allo stesso istante, che ci eravamo emozionati insieme, mentre insieme seguivamo l'aereo. Tutto qui. Una cosa da niente. Non l'ho più visto. Non sono nemmeno sicura di aver notato che aspetto avesse. Normale, credo. Forse portava un impermeabile. A quei tempi gli uomini portavano gli impermeabili. Di certo si tratta di uno dei miei ricordi più belli: sapere che un estraneo poteva vivere esattamente quello che vivevo io con la stessa intensità, e che per un istante c'eravamo solo io e lui, e quell'aereoplano. E nessuna complicazione".


E mi è rimasto inciso nella memoria il ricordo di un'altra amica, perduta un secolo fa, che letteralmente il secolo scorso mi ha raccontato: "Quando Mauro era ancora piccolo, di pochi mesi, eravamo in Valtellina, e abbiamo fatto un giro per i monti, io e mio marito,

Beato Angelico, Fuga in Egitto
Beato Angelico - Fuga in Egitto

 ed era estate, il tempo era bellissimo, faceva caldo e ci è venuta sete, così, sulla strada del ritorno, ci siamo fermati vicino a una cascina, e una signora gentile ci ha dato dell'acqua, e mentre riposavamo tranquilli sotto gli alberi, mentre il vento faceva stormire le foglie, Mauro guardava in alto verso i rami, rapito, assorto, spostava lo sguardo da un ramo all'altro, da una foglia all'altra, serio e concentrato, 

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e io guardavo i suoi occhi. E' stato bellissimo".

Una mia amica dell'Università diceva sempre "La vita è come un film!".
Questi episodi, questi ricordi di momenti magici sembrano testimoniare che l'affermazione è esatta.
Sarei in grado addirittura, per ciascuno di essi, di indicare il regista giusto, e quindi, direi Claude Lelouche per il primo, perché è francese, sì, ma in fondo anche un po' sdolcinato, e Truffaut per il secondo, che è sublime sì, ma con leggerezza, ed Ermanno Olmi per il terzo, per la sua aria evangelica e contadina, o anche Tarkovskij, per il lirismo della contemplazione naturalistica.

Ma io, in realtà, penso che piuttosto si debba dire il contrario, cioè che i film sono come la nostra vita.

Gli artisti sono solo dei tecnici che sanno raccontare quello che tutti sentono, vedono e vivono, con minore consapevolezza, e meno capacità di esprimersi. 
Quindi, è la nostra vita che, in certi momenti, sembra diventare magica.
E tutto all'improvviso si concentra, come quando fai la crema pasticcera sul fornello, diventando magico, stupendo: la luce, i suoni, i colori, le persone che ti circondano, tutto precipita verso la bellezza, e la tua capacità di percepirla si fa più acuta, e vivi un momento di assoluto, di gioia pura, e credi che davvero siamo nati per essere felici, e vorresti fermare il tempo.

Quindi, vi chiedo: come sono stati i vostri momenti magici?
C'era la luce? Era buio? Il vento gonfiava una tenda illuminata del salotto? Eravate da soli, o in compagnia di estranei, o con le persone che avete amato più di tutti? Si sentiva una musica lontana, magari il pianoforte di una vicina, o c'era silenzio? Eravate all'aperto? Magari a una manifestazione contro la guerra? Oppure, leggevate una poesia e avete finalmente capito una cosa della vita, che vi sfuggiva da sempre? O magari avete visto un pettirosso fermo su un ramo, e vi siete detti che non c'è nulla da capire?

Per favore, raccontatemi, e quando avrò ricevuto almeno tre dei vostri momenti magici, ne farò una bellissima mail del lunedì.

Tre, naturalmente, perché tre è il numero perfetto.

Buona settimana!